Содержание Форум




  • 4:2


  • Я гость, к веселью запоздавший,
    Веселье выпито, как кончилось вино.
    И там, где слёзы размывали маски,
    Там свежей краски след… и на душе дрянно.

    На полках полно всякой краски,
    Тут вам Тургенев, Бродский, Блок.
    И скука- серость грязных склок.

    И поле белой-белой кашки…


    Там, где в двадцать лет сонм идеалов,
    Там в сорок лишь пошлое знание жизни…

    Или, мудрый садовник- время
    Отсекает нам лишние ветви?


    небесные серые мокрые простыни дождь полоскал,
    и ветки вишнёвые, клейкие, скользкие, горькие…
    и пахло геранью в сухих горшках
    на вздувшихся белых сырых подоконниках.